Серость. Холод. Мгла. 04. 11. 2025

Серость. Холод. Мгла.
У подъезда труп собаки.
И нет никому до него дела.
Как и нет в этом мире добра.
Убитый бытом люд.
Живёт и дышит пылью;
Нет, не пылью -
Задыхается прахом.
Прахом собственной жизни.
Кто её сжёг?
Конечно, они.
Они сами берут
И закрывают её в печи.
Большой. Каменной.
Под названием "город".
Город?
Да - круговорот "человеческих масс".
Да, именно масс.
А лучше сказать - "куч".
Нет в них ни чувств,
Ни улыбок, ни слова "люблю".
Лишь мысли "когда же умру".
Умру?
Да - потеряю связь с этим миром;
Нет, не миром -
С этим городом.
Да. Я лучше умру,
Но пусть
кто-то обратит внимание
на труп собаки.
И, может, тогда
Хоть на долю секунды
В этот город спустится свет.
Но мне то что? я же умру.
И останутся здесь все проблемы.
И останутся здесь эти "кучи".
И станет дышать мне легче.
А может,
умереть надо всем вместе?
Что за чушь.
Успокойся.
Не думай.
Помой посуду; сходи в магазин.
Разорви этот стих.
Не порти другим жизнь.
Что за чушь ты несёшь?
Повторю, замолчи!
Рассуждения свои
Ты подальше пихай.
Всё? Забыл?
Хорошо.
Помни - тебе рано вставать.
На работу?
Да. Мой посуду. Ложись.

04.11.2025