Тараканы головного мозга

Внутри черепа шумят, как общага в поиске эйфории,
Там такие тараканища, каждый с дипломом психотерапии.
Ходят строем по извилинам, сверяя планы по моим тревогам,
Усиками трогая память: «Это мы оставим, а это заберём налогом».

Один сидит и пишет мне трагедии на стенках черепка:
«Ты всё испортил. Все ушли. Никто не понял». Истерика.
Другой с наклейкой “мотивация” курит на костях идеализации,
Шепчет: «Давай вставай и стань легендой, мотивация».

А третий бух… бухгалтер вины вселенской, всё считает:
«Вот тут сказал не то, тут не сделал, опоздал». Не уважает.
Их уволить бы, но тараканы бессмертны, плодятся самостоятельно.
И каждый нанимает себе парочку: «помощники, пригодятся». Замечательно.

А в голове тараканы шуршат с вечным потоком идей!
Не прогнать, не сжечь, не вытравить, давай пиши скорей.
Шуршат усами по черепу, требуют строчку и свет,
«Ты не поэт, пока нас нет и тебе не уволить, наш худ совет!»

А главный их, в форме маршала, головного отделения тела,
Ходит по коридорам логики, оставляя следы из парадоксального бреда:
«Ты уникален, бесполезен». «Ты прав, но никто не понимает нас».
«Ты гений, только позже, нет не сейчас, подожди, а давай ка выпьем квас».

Взять бы их и травануть, но знаешь они же родненькие, мои,
К ним привык, как к родственникам, которые не помню зачем пришли.
Без них в голове будет пусто, а пустота рождает страх,
Не шуршат, не спорят, не пишут строчки, просто ждут, пока ты сдашь.

Так что да, тараканы мои вовсе не бремя, а топливо.
Сначала кусают и толкают, шепчут: «Пиши, давай. Мы голодные».
И знаешь что? Я вновь пишу. А они аплодируют лапками.
Снова вглубь черепа искать повод, подраться тапками.

А в голове тараканы шуршат с вечным потоком идей!
Не прогнать, не сжечь, не вытравить, давай пиши скорей.
Шуршат усами по черепу, требуют строчку и свет,
«Ты не поэт, пока нас нет и тебе не уволить, наш худ совет!»

Там такие тараканища в касках, брониках и плазма,
Каждый строит революцию из нейронного сарказма.
Один кричит: «Мы, анархисты! Жги мосты! Меняй систему!»
Другой бухгалтер с калькулятором: «А чем расплатимся со Вселенной»?

Третий вроде гений, пишет формулы, но вечно всё не так,
Четвёртый соображает на троих, играет в «кто из нас дурак».
Пятый ходит с бубном, шаманит, вызывая Музу с боем,
Муза фыркает: «Ну что, поэт опять, уже выдохни с покоем?»

А я как сцену наблюдаю, с чашкой чая, с видом мудрым,
Там митингуют, там танцуют, несутся мысли потоком бурным.
Я только руку протяну, шепотки: «Давай без паники.
Не вредим и помогаем. Мы креативный отдел в черепной органике».

Внутри черепа, колония. Где не я хозяин, а они.
А я рука всего лишь, что держит ручку, пока шепчут в голове : «Пиши».