Я вынул пачку старых фотографий,
Где жизнь моя – как выцветший эстамп.
И вместо пышных, громких эпитафий .
Лишь блик от тускло светящих мне ламп.
Где из десятка выцветших картинок
Я сам себе рисую образа!
Там каждый шрам и каждая морщинка,
Не просто тень, а чьи-нибудь глаза.
И вот портрет – потёртый, пожелтевший,
Где ты глядишь с укором, чуть дыша.
Я был тогда безумный, ошалевший,
И ставил на кон всё, не дав гроша.
Я ставил на кон родину и веру,
На блеф чужих, несбыточных свобод.
Я проиграл. И вот, не зная меры,
Считаю дни, который уже год.
Здесь в кабаках под звуки мандолины
Танцует жизнь, не ведая тоски.
А мне всё снятся русские равнины
И горький дым у брошенной реки.
И вот он, финиш. Жизнь – потёртый снимок.
И ты глядишь, как будто бы жива.
И я изгнанник, и незримый призрак
Чьи клятвы оказались лишь слова.
Я вынул пачку старых фотографий романс
© Copyright: Абульханов Фархад, 2025
Свидетельство о публикации №125110406825
Свидетельство о публикации №125110406825
Рецензии