Какой-то странный звук внутри —
ты скажешь: сердце.
А разве есть оно, когда внутри беда?
То боль — не пламя, а приправа,
которой жизнь всегда полна.
Когда ты рядом — сны не снятся,
всё в красках, в мягкой акварели,
и хочется тебе отдаться
без слёз, без слов, без сожалений.
Но я держусь — не так уж плохо,
и холод в голосе моём.
Спокойно — больше нет подвоха,
пароли, явки мы сдаём.
Ноябрь — у дома, на пороге,
я мёрзну в ветре под дождём.
Мы разошлись на той дороге —
и больше… ничего не ждём
Ноябрь
© Copyright: Севиль, 2025
Свидетельство о публикации №125110406581
Свидетельство о публикации №125110406581
Рецензии