Как бы августа свет не был бы нам чертовски дорог,
Он вздохнет напоследок цветным огнем,
Растворясь в дождях, полыхнет янтарем.
На совиных, сентябрьских крыльях приходит морок.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.