Хруст хрупкого хрусталя
В руке после долгой ходьбы
Уходят вдаль тополя
Им трудно тленными быть
Хоть имя отнюдь не тоска
Её называют тоской
Осколков скука легка
Подобно жизни людской
Гостей горделивый взгляд
Ведь каждый сумел забыть
Что их забрала земля
В конце беспросветной судьбы
И красная на пол текла
И осень была тишиной
В блокноте пустая строка
Хранила древесный покой
Стать корпусом корабля
Возможно хотели бы
Но люди усердно молясь
Свои воплощают в быль
Поднявшись промолвил "Пока"
Сказал что пора домой
Но тронув его рукав
Тревожно шепнула "Постой"
Ноябрь
© Copyright: Джон Орсен Павич, 2025
Свидетельство о публикации №125110405990
Свидетельство о публикации №125110405990
Рецензии