Плачут небеса, облака рыдают,
Капельки воды город омывают,
Наполняют реки, промывают корни
Вековых дубов от ядов городов.
Мокнут люди, зябнут ручейки
ругают в дождика сердито,
Зонтиком стреляют…
А он отважно землю настигает —
И ему не страшно, чем в него стреляют
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.