Тогда когда находятся слова,
смысл ноябрём повелевает.
Сворачивает свиток листопада
упавших яблок спелую досаду
на прожитую летом канитель
по желтизне светлеющего сада.
Торопится излить остывший дождь
то, что осталось рассказать
неумной жизни - скрипке,
тоскливо пьющей из смычка,
как будто близкую метель.
Не зная нот, сумела акварель
развеять нервный хмель,
в палитру утра окуная гжель,
хрусталь студёного пруда и
миллиметры ртутного столба.
Ни о чём, кроме осени,
бессоница нынче точна
до времени очнувшегося сна.
Осенним утром
© Copyright: Владимир Дядченко, 2025
Свидетельство о публикации №125110404532
Свидетельство о публикации №125110404532
Рецензии