У церкви бой не петухов базарных,
В прицеле, в жуткой прорези, народ.
Лежит солдат. Парок не самоварный, –
Под ним кровавый жизненный заход.
У церкви лязг не тракторов на пашне,
А в воздухе полёт не медуниц.
Прилажен ствол к вращающейся башне
И к балаклавам головы без лиц...
У церкви... мир когда-нибудь наступит,
Раздастся звон над русской тишиной.
Прости, солдат, что кто-то взор потупит,
Что я краснею и горжусь тобой.
У церкви
© Copyright: Флорентин Тригодин, 2025
Свидетельство о публикации №125110404364
Свидетельство о публикации №125110404364
Рецензии