Поэты рано умирают,
Сгорая в пламени идей,
Они душою выбирают
Путь, что дает так мало дней.
Они живут на разрыв аорты,
Не признавая компромисс,
И их последние аккорды
Звучат, срываясь с неба вниз.
Им не нужна ни слава, ни награды,
Им важно только донести
Сквозь все препоны и преграды
То слово, что должно спасти.
Спасти от пошлости и скуки,
От равнодушия и лжи,
И протянуть надежды руки
Тому, кто тонет во ржи.
Их дар — и крест их, и проклятье,
И вечный бой самим с собой,
И рифмы — тесные объятья,
Что не отпустят на покой.
Но их стихи живут веками,
Как путеводная звезда,
И говорят нам голосами,
Что не умолкнут никогда.
поэтам
© Copyright: Евгений Едигарьев, 2025
Свидетельство о публикации №125110404092
Свидетельство о публикации №125110404092
Рецензии