Обидная правда, приятная ложь.
Что утром посеешь, к обеду пожнешь.
Отмерив семь раз, режешь, чувствуя боль,
Чтоб было непресно, поверх сыплешь соль.
Пусть вольному воля, ходячему - путь,
Захочешь пойти, да не сможешь шагнуть.
Пойдешь - спотыкнешься. Болит голова.
Не могут как птицы вернуться слова.
Войдет слово в сердце крылатой стрелой.
Но сердце - не камень, уйдет на покой.
Думы
© Copyright: Мария Чернова Михайлова-Богова, 2025
Свидетельство о публикации №125110404056
Свидетельство о публикации №125110404056
Рецензии