Бессонница

Снова свеча догорает, слепа и пряма,
Рисуя круги на потолке.
Снова тень моя стелется к дыму,
Не в силах уйти,не в силах прилечь.

За окном проплывают чужие миры,
Огни фонарей,что в лужах дрожат.
Кажется,вот он — ответ, и простой, и старый,
Но рука протянулась— и ловит лишь дым и прохладу.

Осень сыплет монеты с ободранных веток,
Их собирает в карман молчаливый асфальт.
Я ищу в их узорах утраченные следы,
Но они обращаются в прах,едва лишь притронусь.

Я строил замки из песка и из фраз,
Я верил,что они станут гранитом.
Но прилив подобрался неслышно,как разум,
И оставил лишь ровную гладь,где не видно света.

И в груди — только эхо от пролитых слов,
Что звучали когда-то молитвой и сталью.
Теперь это шелест сухих лепестков,
Что ветер гоняет по краю пустыря.

И я смотрю, как плывут облака в вышине,
Без цели,без груза, без просьб и без гнева.
И я понял,что я — лишь тень на стене,
Что исчезнет,едва лишь погаснет свеча.