Сверху — кнут, а снизу — клеть.
Всё одно, мой друг, поверь.
Тем — положено владеть,
Этим — голод, этим — смерть.
И какою злой дорогой,
Через поле, через мрак
Нас погонит их тревога
Прямо в гибельный овраг?
Что ж, давай махнём рукою,
Спор напрасен, крик — пустой.
Всё, что собрано тобою, —
Прах, развеянный судьбой.
Где ж тот берег, где тот парус?
Где рассветная черта?
На губах осталась горечь,
Да глухая пустота…
Где тот берег?
© Copyright: Геныч Войт, 2025
Свидетельство о публикации №125110402467
Свидетельство о публикации №125110402467
Рецензии