Не берёза, а берёзище -
До восьмого этажа.
Здесь давно моё прибежище.
Лишь сморгнул и жизнь прошла.
Да и ей куда тянуться?
До каких там облаков?
Нашим жизням - срок свернуться
Тихо и без лишних слов.
Нынче осень. Зябко, мокро.
В зиму можно подождать.
А весной природа - в горку,
Нам пора и помирать.
Из берёзы дров напилят,
В пепел превратят меня.
Ну а летняя идиллия,
Лишь увидит облик пня.
О берёзище-берёзе,
Ну а с ней и обо мне.
Вряд ли вспомнят, ведь - в склерозе
Обыватель, как во сне.
Пора давно. 51А-21
© Copyright: Владимир Смирнов-Зырин, 2025
Свидетельство о публикации №125110402280
Свидетельство о публикации №125110402280
Рецензии