Твои прекрасные, Марина,
Черты изящной балерины,
И очи чёрные твои
Мне пели песни о любви.
О, Боже, как я был влюблён,
То был прекрасный, дивный сон.
Но он растаял, как туман,
Оставив в сердце шрам от ран.
Прошли года, ты мне не снишься,
В далёких странах веселишься.
А я сажусь писать письмо
В Париж, где так сейчас темно.
Пусть электронные страницы
Летят к тебе быстрее птицы.
Марине
© Copyright: Алексей Зверев 5, 2025
Свидетельство о публикации №125110401880
Свидетельство о публикации №125110401880
Рецензии