Утренний поезд 3-го ноября

Я вспомнил: 3-е ноября.
Такой же день почти.
Вставала алая заря
Предлинного пути:

Сначала Тула - 50,
Свердловск - 123.
Все это, жизнь почти назад,
пришлось тогда пройти.

Закрытый город рядом был,
Теперь ЗАТО Лесной.
Я помню всё, я не забыл.
Сбегал туда порой.

Домой чтоб с почты позвонить,
услышать голос той,
кого я продолжал любить
за  времени чертой.

И вновь день третье ноября
застал меня в пути.
Я еду, где листвы моря
желтеют впереди.

Под ними в зелени травы
скрывается туман,
где остановок тигры, львы
свой протянули стан.

Звучит вагонный музыкант,
мешая сочинять,
о том, как время - жёлтый кант -
поёт  про грусть опять.

Замысловатые слова.
Я не запомню их,
хотя мелодия жива
и мой пронзает стих.

Ты что-то слушаешь сейчас.
Услужлив интернет.
Пространство разделяет нас,
чего в нём только нет:

Границы, реки и мосты,
дорог железных спрут,
и жёлтой осени листы,
что скоро все умрут.

День начинается с тебя
и кончится тобой,
а между, листья теребя,
несётся поезд мой.

Везя меня к моей мечте,
пусть я устал вчера,
вдоль по осенней красоте
от самого утра

туда, где танки всех времён
и стран нашли приют.
Стоят теперь и видят сон,
как в бой они идут.