Люди плачут у палаты,
Стоя на коленях рваных,
И не помогут препараты,
Процедур дорогих и обманых.
Расчехляйте господа кошельки,
Глядя на ткань манящим глазом,
Тут каждый рубль отрезает куски,
Литрами кровь собирается в вазу.
Телефон не зазвонит нет контактов,
В стенах наточеной иглы инфарктов,
Ах, человек такие простенькие буквы,
На белом полотне раздавленные клюквы.
Тычут носом об асфальт, красно-чёрный,
Пуля дождя и мокрый хлыст плетёный,
Удар за ударом, и в алых ссадинах лицо,
Дрожащие колени, сломано ребра крыльцо.
Что же это стало, с нашим правительством?
Не ценят русского поэта, просветительством,
Бога нет среди живущих, есть ли он при нас?
Смотрят не на человека, а только на баланс...
Спички деревянные, и карандаши не пишут,
Молимся в церквях, а вдруг кто там услышит?
В кабинетах каменных, глюки белой срамоты,
Не дождаться нам слёз священной грамоты!
Что же это?
© Copyright: Дмитрий Юдин 25, 2025
Свидетельство о публикации №125110401164
Свидетельство о публикации №125110401164
Рецензии