Я плыл на лодке,
Куда-то сквозь закат.
Рисованное мелом небо,
Меня непринуждённо ждало.
Возможно это только сон оловянного солдата,
Плыть по кем-то придуманной реке.
А тот кто придумал тебя,
Почему-то не ощущает присутствия.
Присутствия чего-то конкретно большого.
Фломастерами созданный воробей,
Застывает в полёте и не умирает.
Карандаши же крестиками лежат на столе,
Лишь запах душной земли настоящий.
А всё остальное...
Я плыл на лодке
© Copyright: Валерий Ворон, 2025
Свидетельство о публикации №125110308959
Свидетельство о публикации №125110308959
Рецензии
