***
И этот год наш 43 ий.
Я умер, как поэт в поэте,
Чтоб Богу расквозилась дверь...
Из всех царапающих жил:
Нет скорби, есть одно проклятье.
Вы дьявола любви создание,
Вы без небесных кровель пыль.
И как прожить теперь иначе?
Мой друг погиб, погиб и я.
Я вновь надеюсь на удачу,
Что есть и пуля для меня...
Свидетельство о публикации №125110308689