На склоне осени так хочется писать стихи,
Наговорить с три короба любовной чепухи,
Кому-то. Только где же этот кто-то?
Нет, нет его. А есть постылая работа,
И этот город, что мне стал чужим,
И жизнь горчит как от осенних листьев дым,
И в этом городе уж нелюбимом,
Себе кажусь я вечным пилигримом,
Усталая с работы я бреду,
Мне кажется, во сне или в бреду
Прошёл мой день, И что же?
Придет другой, столь на него похожий,
Ведь оказалась я наверняка
В каком- то бесконечном дне сурка.
Откроются ли новые мне смыслы
Появятся ли свежие вдруг мысли?
Найду ли выход я из сумрачной чащобы?
Вергилий, появился ты eщё бы,
И вывел бы меня
На свет из сумрачного дня.
Но я живу, сдаётся, в вечном лимбе,
О, Беатриче в золотистом нимбе,
Из лимба выведи меня,
Даруй зарю мне радостного дня.
Жалобная песнь
© Copyright: Н.Н., 2025
Свидетельство о публикации №125110308603
Свидетельство о публикации №125110308603
Рецензии