Фонетический сдвиг

Не считай мне слоги, друг, не надо.
Не черти пунктиром ямб-хорей.
Эта арифметика из ада,
из аптеки пыльных словарей.

Там, где рифма - точная монета,
звонкая, как сдача в гастроном,
там давно уже не стало света,
только эхо бродит за окном.

Пушкин? Да, он гений, он - мольба,
он - атлант, держащий небосвод.
Но его онегинская дыба
мой свободный стих не пережмет.

Слышишь?
Мысль пульсирует, как вена,
рвется из гортани, как аккорд.
Это не размер, а просто пена
на волне, что бьется о твой борт.

Звук важнее знака.
Шепот. Шорох.
Скрип песка под стертою стопой.
В этом больше правды, чем в узорах,
вытканных линейкой и строкой.

Слово - не кирпич для ровной кладки,
а скорее птица, сгусток, крик.
И его нелепые повадки
ловят мой дрожащий материк.

Так что брось учебники и схемы,
выдохни, расслабься, не ворчи.
Вместо выверенной диадемы -
просто свет от сломанной свечи.

Он живой.
Он пляшет.
Он неровен.
Он и есть поэзия.