Не считай мне слоги, друг, не надо.
Не черти пунктиром ямб, хорей.
Эта арифметика из ада,
из аптеки пыльных словарей.
Там, где рифма точная монета,
звонкая, как сдача в гастроном,
там давно уже нет света,
только эхо за окном.
Пушкин? Да, он гений, он мольба,
он атлант, держащий небосвод.
Но его онегинская дыба
мой свободный стих не пережмет.
Слышишь?
Мысль пульсирует, как вена,
рвется из гортани, как аккорд.
Это не размер, а просто пена
на волне, что бьется о твой борт.
Звук важнее знака.
Шепот. Шорох.
Скрип песка под стертою стопой.
В этом больше правды, чем в узорах,
вытканных линейкой и строкой.
Слово не кирпич для ровной кладки,
а скорее птица, сгусток, крик.
И его нелепые повадки
ловят мой дрожащий материк.
Так что брось учебники и схемы,
выдохни, расслабься, не ворчи.
Вместо красной диадемы
просто свет от сломанной свечи.
Фонетический сдвиг
© Copyright: Мухин Артём Николаевич, 2025
Свидетельство о публикации №125110308263
Свидетельство о публикации №125110308263
Рецензии