Эпилог Встречи

Король любил без лишних слов,
Без обещаний и понтов, 
Без объяснений — просто так. 
Принцессу он любил, дурак. 
И душу рвал, зайдя в тупик, 
Но всё ж её он не достиг.

Он, как умел, писал стихи, 
Они ей были не близки. 
Она, притворно и шутя, 
Любила местного шута.

Но шутка — ложь, да в ней намёк: 
И страсть закралась между строк. 
Принцесса ясно поняла — 
Что хочет дерзкого шута.

А там и повод подоспел: 
Король остался не у дел. 
Разбилось сердце у него, 
И тут принцессу унесло.
Уже и радость не тая, 
Похоронила короля. 

Та сказка — ложь, как всё вокруг, 
Бычок в коробочке опух. 
Бродяга;дождь тоску залил, 
Лишь пепел над водой кружил.

Кружил, обиду затая, 
Что вдруг не стало короля.

***

Он любил тихо — без клятв, без пышных жестов, без попыток впечатлить. Просто любил, и в этой простоте была вся его правда. Но правда, как оказалось, не имела веса там, где ценились лишь яркие вспышки и громкие слова.

Он писал стихи — неуклюжие, неровные, рождённые не мастерством, а болью. В каждой строчке — кусочек души, в каждом слове — невысказанная боль. Но она скользила взглядом по строкам и улыбалась: "Мило. Забавно". Сердце её жило иной музыкой — звонкой, дерзкой, беспечной.

А он смотрел, как она смеётся над шутками того, другого, чья смелость была на грани дерзости, чья речь звенела, как битое стекло. Сначала это казалось игрой, невинной забавой. Но в каждой шутке, как известно, прячется намёк. И вот уже тайный флирт перерастает в нечто большее, жгучее.

Потом был миг — короткий, как взмах крыла, — когда всё переменилось. Для него — обрушение мира. Для неё — открытие новой двери. Он остался один, с разбитым сердцем и стихами, которые так и не нашли отклика. А её унесло — легко, без оглядки, в вихрь новой страсти.

Позже, когда всё уже случилось, она даже не скрывала радости. Всё было кончено. Больной, никому не нужный, он ушёл в тень, а на его месте расцвела чужая сказка — яркая, шумная, без намёка на сожаление.

И только дождь плакал над городом — бродяга;дождь, которому нет дела до королей и шутов. Дождь рыдал навзрыд, смывая следы прошлого. А над маленьким прудиком кружился пепел — молчаливый след того, кто любил без слов и так и не был услышан. Пепел кружил, медленно садился на гладь воды и словно спрашивал у ветра: "Как же так вышло? Почему? За что?"