Нет ровнее здешней берёзы,
хоть на доски пили, хоть на крест —
ничья она, можно без спроса
во славу, на радость, на грех.
А на узкой, заросшей тропке:
корневища, зимой гололёд,
повороты с неё — подтасовки
и, кто знает, куда заведёт.
Проскочить не воздастся шанса —
первый лёд образует гладь:
здесь задача моя — отражаться,
а его ремесло — отражать
остывающий детский трепет.
Внутри снежного шара шторм.
И трясёт его тот, кто верит
В самого себя, как никто.
Всё исчезнет, до завтра точно,
не придётся искать улик.
Наблюдает с тоской полночной
сквозь стекло паук-домовик.
Глядь, и встретишь вот так Морозко,
ласков будь, почём зря не зли,
и тогда он подскажет, сколько
локтей до края земли.
до края земли
© Copyright: Покотилов Игорь, 2025
Свидетельство о публикации №125110307390
Свидетельство о публикации №125110307390
Рецензии