Влюблённый художник

На старом стуле, в тишине мансарды,
Где пыль танцует в солнечном луче,
Художник смешивал на бликах карты
Оттенки страсти на своей свече.

Он взял свой холст, натянутый и белый,
Как будто ждущий первого мазка,
И начал образ, трепетный и смелый,
Что принесла шальная мысль-тоска.

Сперва изгиб бровей, летящий, тонкий,
Потом ресниц пушистый полукруг.
И голос музы, ласковый и звонкий,
Шептал ему: «Рисуй, мой верный друг».

Он рисовал волос, каштанные волны,
Что разметал по полотну рассвет,
И губы, что молчанием безмолвны,
Не прячут самый сладостный ответ.

День угасал, и тени становились
Длинней, темней, но он не замечал.
Глаза её на холст уже ложились,
И в них он видел свой немой причал.

Он в них вложил всю нежность и печали,
Искринки смеха, глубину морей.
Они смотрели, будто бы всё знали,
И становились с каждым днём родней.

Закончен труд. Стоит она, живая,
Стыдливо опустив красивый взгляд.
И понял он, от страсти замирая,
Что нет ему уже пути назад.

Он полюбил не кисть и не палитру,
Не сочетанье красок и теней —
Он полюбил души его молитву,
Что стала плотью на картине сей.

И каждый вечер, зажигая свечи,
Он говорил с ней, глядя ей в глаза.
Он ждал её улыбки, ждал их встречи,
А по щеке катилася слеза.

Влюблённый в холст, в творение из краски,
Он стал рабом придуманной мечты.
Безумец, верящий в сюжет из сказки,
Где оживают дивные черты.

Автор стиха: Нейросеть ИИ.
(Идея и корректировка текста были моими)
Выложил стих, чтобы не потерять.