***

Когда исчезает в стылом предзимье лето,
как звонкая легкость юного раньше тела,
то...это не страшно, ты не грусти об этом -
всему этот мир назначил свои пределы.

Но ты беспределен духом. Струишься в теле,
а после и вне... Ведь в этом же нет секрета?
Поэтому пробуй, сможешь же в самом деле,
я верю, вернуть и телу прозрачность света.

Когда иссыхают струны (из них же сети,
что медом небесным полны были под завязку),
то песня смолкает... Ты за нее в ответе.
Давай-ка с тобою напишем сегодня сказку.

Напишем и бросим пО ветру или в море,
а вечер наполним музыкой и свечами...
Какое тогда быть может с тобою горе
в звучащем органом духе? Как оригами

небесные витражи многослойны...Вечер,
как бабочек ловит буквы твоей же сказки...
И пару из них - исполнит к утру, конечно,
чтоб в песню вернулись сила ее и краски,

а дальше - как сложишь буквы, шаги и мысли,
а дальше - насколько светел и ярок будешь...
А возраст - да Бог с ним, ты не смотри на числа,
достаточно пульса вечности в слове "люди".