Маска Скорби Эрнст Неизвестный

тяжелой поступью карабкаются в небо
ступени белоснежные… я не был
в те времена, где город брал начало,
где корабли швартуясь, у причала

выплевывали сотнями из трюма
тех, кто жалел потом, что там не умер,
кого судьба отчаянно ломала,
и тех, кто должен был начать сначала,
калеча души, сковывая тело…

на этом склоне все заледенело,
и камни с выбитыми клеймами конфессий,
как люди всех родов и всех профессий,
к своим святым взывают то и дело,
и распластался под обрывом город белый…

немые рты, разверзнутые в крике,
мольбы и страх-тяжелый, мокрый, липкий,
как черный снег, лежащий вдоль дорог,
и мысль, стучащая в виске:
да где ж ты, Бог?..
лишь холод, продирающий до пят…

но Бог не слышит, потому что Бог - распят,
между бараков, нужников, заточек,
охранных вышек, камер-одиночек,
бушлатов грязных, шконок деревянных,
и хрупких, будто бы стеклянных, 
отчаявшихся жизней…
 
колыма!..
ты спишь между лесов, и белых сопок,
в плену у бухт и холодов под сорок,
и твое прошлое, невысказанной болью,
звенит, как колокол у лика Маски скорби,

тюремной рындой, жестяным, печальным,
чуть слышным звуком, на обрыве дальнем…
и небо хрусткой бирюзой искрится,
и сжаты губы на бетонных лицах…
чтоб только память… и за упокой-вина…
и давящая сердце тишина…