Тени нарезали двор под летящим углом,
Флагами вьются когда-то на стенах забытые.
Солнце весь день поливает счастливым огнём,
Как пионерский лагерь в субботу открытия.
Все разместились, и тени от старых дерев,
Видишь, в лохматой траве проявляется снимок.
Слышишь, какой-то особый витает напев.
И не пора ли пойти в магазин или просто на рынок.
Дом наш повадился ночью быть стрелкой часов
Солнечных, вечных, пока разберутся с Вселенной.
Много летают там, кто-то уже был таков,
В общем, наверное, службу закончил военный.
Все, кто летает, по правилам падает вниз.
Низ на земле. Это может, конечно, смениться.
Как это будет, охота, наука, каприз?
Или, по-честному, каждому в руку синицу
Синица
© Copyright: Борис Фабрикант, 2025
Свидетельство о публикации №125110304776
Свидетельство о публикации №125110304776
Рецензии