Воспоминания...

Признаться, я совсем не ловелас,
Но всё ж тонул в пучине женских душ,
Горел страстями каждый раз,
Искал любви, срывая сердца глушь.

Я не охотник, нежный менестрель,
Скорей скиталец в лабиринтах глаз.
Встречал и зной, и зимнюю метель,
Порой случался и экстаз.

В ком страсть бурлила, словно горный ток,
А тихий свет хранил душевный дом.
Я пил любовь как трепетный исток,
И часто обжигался тем огнём.

Но я не каюсь в искренности этой,
В наивности, что мне душа дала.
Пусть говорят, что я персона оперетты,
Но в каждом сердце часть меня жила.

Я не стремился к мимолётной славе,
И не искал трофеев на войне.
Я лишь хотел, чтоб в жизненной оправе
Любовь сияла, словно свет в окне.

Пусть были разочарования и слёзы,
Пусть боль терзала душу иногда,
Я видел в каждой женщине как грёзы,
И летний дождь, и звёздные года.

С годами стал считаться как знаток,
И краски выбираю лишь из слов.
Мой старый опыт теперь служит впрок,
Для написания чувствительных стихов.

Жизнь промелькнула быстро, словно сон,
В остатке мудрость в сердце улеглась.
И ниже плинтуса сейчас тестостерон,
Со временем и старость прижилась.

Теперь игра теней, игра огней,
Палитра чувств в моей душе.
А мир, что был в юности грубей,
Стал утончённым, мягче в кураже.

Теперь не кистью, а скорей пером
Я на бумаге создаю свои миры.
В любом узоре, ярком и земном
Находят отзвук старческой хандры.

Слова – как кисти, краски слов –
Палитры сдержанных тонов.
Здесь шепчет ветер про любовь,
И слышен звон колоколов.

И с каждым годом всё сильней
Сплетаю рифмы в кружева.
В палитре чувств уже видней
Прошедшего как искры колдовства.

И каждый новый тон, оттенок, вздох
Вплетаю вновь в канву я бытия.
Уходит страх, уходит ложный бог,
И остается одна суть моя.

В ней – отражение прожитых картин,
А также эхо радостей и горьких слёз.
И, словно старый, верный паладин,
Мудреет сердце под напором грёз.

Уже не рвусь я в вихрь страстей слепой,
Не жгу мосты за спинами врагов.
Мне дорог каждый миг, каждый покой,
Что дарит жизнь средь жизненных дорог.

И пусть твердят, что время – лишь песок,
Сквозь пальцы утекает в никуда.
Я вижу в нем божественный исток,
В котором зреет новая звезда.

И пусть однажды этот свет погаснет,
Оставив мир в безмолвной тишине.
В моих стихах останется прекрасным
Все то, что дорого так было мне.

И даже если в старости унылой,
Один останусь на пороге дней,
Я буду помнить всё, что в сердце было,
Всех тех, кто подарил любовь душе моей.


Ноябрь, 2025 г.