Ноябрь

Туман голоден, ему мало города,
Проникает под кожу спорами.
Тает поле под белыми волнами,
В воротник глубже прячу голову,
Отяжелевшую, сонную.
Воздух давит на хрупкие лёгкие,
Словно губка, впитавшие осень.
Горизонт — то ли ртуть, то ли золото.
Упоенно тону в этом омуте.


Рецензии