Что ж ты ходишь, друг мой милый,
За вчерашними грибами?
Жизнь проходит. Через силу
С солью мы её хлебаем.
Мухоморы и бутылки,
А грибов совсем немножко.
Точит холодом затылок...
Выпьем, что ли, на дорожку?
Бог с тобою. С кем ты это?
Сам с собой впотьмах гутаришь?
Никого на сопках нету,
Шёл бы ты домой, товарищ.
Это редкая удача,
Если есть кому аукать.
Только чаще ветер плачет,
Да ещё душа. Без звука.
За грибами
© Copyright: Александр Акопянц, 2025
Свидетельство о публикации №125110303238
Свидетельство о публикации №125110303238
Рецензии