Бродяжка

То ли нищенкой бродягой по дороге,
то ли брошенной возлюбленным бредёт...
Просит милостыню осень на пороге,
но никто и ничего не подаёт.

Дремлют боги (так устали в это лето!),
в плед закутавшись из пушкинских стихов.
Где-то Болдино вздыхает до рассвета
ожидая  самых лютых холодов —

и сюда добралась осень... Дождь из листьев
ежевневно превращается в метель.
Промелькнёт огонь в тумане лисий —
тишина... лишь ветерка звучит  свирель.

То ли грешною пришла, а то ль святою,
в Магдалинин алый обернувшись плащ...
Та апостолам была  всегда  сестрою,
но у этой взгляд нещадно леденящ.

То ли мстить пришла, а то ли ей забава
в омут глаз поэтов жертвой заманить...
Кубок осени  — сладчайшею отравой,
научись с умом  по капле зелье пить.

Бродит, кружит... в сон вгоняет, клонит.
И неважно ей кого — зверьё, людей...
Седце вырвет и возьмет — тоски не тронет...
Но вокруг вдруг станет чуточку светлей.