Перед тем, как мир сменит цвет

Осенний день растекается серо-золотыми тонами. Небо — плотная пелена, сквозь которую солнце пробивается лишь робкими бликами, будто стесняется нарушить эту тихую печаль.

Листья, ещё недавно гордые и зелёные, теперь кружатся в последнем танце — рыжие, багряные, охристые. Они ложатся на асфальт, как забытые письма, в которых остались только полустёртые слова о лете. Ветер перелистывает их, но прочесть уже ничего нельзя.

В воздухе висит запах сырости и прели — терпкий, глубокий, будто сама земля вздыхает, готовясь к долгому сну. Лужи отражают небо без радости, лишь повторяют его хмурую ровность. Иногда капнет дождь — не ливень, а так, нечастые слёзы, которые даже не успевают оставить след.

Люди идут, опустив головы, пряча носы в шарфы. Их шаги приглушены, разговоры — коротки. Кажется, каждый несёт в себе маленькую осень: невысказанные мысли, полузабытые мечты, тоску по чему-то неуловимому.

В парке скамейка промокла, но я всё же сажусь. Молчу. Слушаю, как шуршит листва, как вдали гудит проезжающий автобус, как где-то за домами кричит птица — наверное, последняя, та, что ещё не улетела.

И в этой тишине вдруг понимаешь: осень — не конец. Это пауза. Длинный вдох перед тем, как мир сменит цвет.