По пунктиру белой полосы
топал дождь в плащёвке полевой
и смеялся, пряча смех в усы,
над своею мокрой бородой.
Шёл пешком с заплечным рюкзаком
по ночной дороге неземной.
Напевая: "I'm my father's son"*,
дирижировал себе рукой.
Падали в туманы не спеша
листья по обочинам пути.
Так, листвой опавшею шурша,
он любил идти... идти... идти...
И, пройдя немало трасс и вех,
дождь вернулся в город сам не свой...
Осень – это "блюзы не для всех".
Закурить бы, да табак сырой.
; Ю.
не дрожал быть может
да намокла шерсть
и согрел бы душу
но один как перст
не дрожал бы может
© Copyright: Вера Щербакова 2, 2025
Свидетельство о публикации №125110200879
Свидетельство о публикации №125110200879
Рецензии