Исподволь крадутся холода,
Стелется туман, скрывая пашни.
Первый лёд, как тонкая слюда,
И рябина - птиц небесных брашно
Всё так зыбко, как любой исход.
Всё, как жизнь и смерть, непостоянно.
Вот ещё один причислен год
К тем, ушедшим в мороке тумана
Тихо листья падают в саду,
Их не удержать, как ни печально.
И лепечет про свою беду
Хоровод пестреющий прощально
Льют дожди, как слёзы ноября,
Принося покой и облегчение.
Всей природе, видимо, не зря,
Высшее даровано прощение.
Исподволь крадутся холода
© Copyright: Неля Бибикова, 2025
Свидетельство о публикации №125110208283
Свидетельство о публикации №125110208283
Рецензии
