Век с малостью. История о бабушке Клима в 1937 г

Поэтапно. Исчезает. Нить судьбы путём нехитрым.
 Всё привычно. Так бывает. Остаётся взять пол.литра.

Опрокинуть стопку махом. Ничему не удивляться.
 Притвориться перед страхом. И над фактом посмеяться.

Рельсы, шпалы, полустанки.Цифра тридцать семь маячит.
 Просушив свои портянки, о сапожках - не заплачут.

Негатив махровый, стойкий. Крошит грани обстоятельств.
 И рождается в попойке, мат от искренних ругательств.

Всех последствий не изменишь. В отголосках зла большого.
 По вагону бродят тени. Призраки тридцать седьмого.

И судьба всё не подскажет, там где в засухе есть лужи.
 В переносном смысле даже. Может будет ещё хуже.

В жизни есть всему причина. Не всегда видна однако.
 Клин ведь, вышибают клином. Кулаками машут - в драке.

Все истории трагичны, что под вечер повествуют.
 Только факты жизни личной, годы не перетасуют.

Это в глянцевых буклетах, хорошо всё, и стабильно.
 На ошибки нет запрета, Бог всех знает пофамильно.

Как в бараке мёрзлом тесно, так в морозе крепко спится.
 А любовь, почти как песня. Но когда-то прекратится.