Портрет

Портрет фамильный средь бумаг хранится,         
я на него гляжу и вижу лица
людей родных, но незнакомых мне.
Немудрено, прошло ведь больше века,
год точный не скажу, он мне неведом.
Не разгадать, но о портрете ветхом
я часто размышляю в тишине.

Вот предок в темно-синем доломане,
с гусарской саблей, будто из преданий,         
из песен старых, появился он.
Усы его длины невероятной.
Немало лет он был на службе ратной,
на рубежах державы необъятной.
Бывалый воин из былых времён.

А рядом с ним, в руке сжимая веер,
в роскошном платье, сказочная фея
могла б такое платье подарить,
 стоит его супруга молодая.
Я снова на портрет смотрю гадая
как протекала их судьба. Не знаю.
 Мне эту тайну не дано открыть.

Прошёл тот век веселый, бесшабашный,
как изменилось все – подумать страшно!
Ушла эпоха, сгинув без следа.
И странно мыслить то, что с нами тоже
произойдёт, мороз бежит по коже,
ну а порой подумаешь, а может,               
и   обойдёт неблизкая беда.