Моё придуманное счастье:
на мысли - мода,
сгорает (с кем-то) в одночасье,
тоске в угоду.
Довольно тех, кто примирился
со рваным пульсом.
Привычно встал, поел, побрился
и после - сдулся.
...
Его непролитое море
цветного света
висит в пространстве утлым горем,
тревожит где-то
внутри утробы под ребром,
в "анналах" слуха...
А листья стелются ковром:
"Шагай! Непруха
пускай плывёт в тумане дней,
коль так упёрта".
Вот новый спил деревьев... Пней
растёт когорта.
Повален ствол - и ничего
не прояснилось.
Дождь хлещет мокрой бичевой.
И это - милость.
2 ноября 2025
Спил
© Copyright: Ирина Ивлева-Краузе, 2025
Свидетельство о публикации №125110207075
Свидетельство о публикации №125110207075
Рецензии