Прошедшего не существует,
Пока на полках у меня
Стоят, нутром своим волнуя,
Тома, тома, тома, тома!
Горят огнём… Биенье жизни
В любом из них, в любом году -
И прожигает сердце мыслью,
Что я, конечно, не умру.
Мне жить и жить… Работы столько,
Что захлебнёшься, чёрт возьми,
И никакая сволочь бойко
Не вышибет из колеи!
Не соблазнит подачкой спорой…
Вчера в больнице вижу вдруг
Больного не за разговором,
А с томом гоголевский мук.
А рядом Валентин Распутин,
Белова животворный «Лад» -
И понял я: российской сути
Олигархату не сожрать!
Прошедшего не существует... 2. 11. 25
© Copyright: Борис Алексеевич Комаров, 2025
Свидетельство о публикации №125110206663
Свидетельство о публикации №125110206663
Рецензии