Застыл на кончике пера немой вопрос,
Соавтор ждёт обещанных мною строк.
Но ветер в голове лишь боль принёс,
И мыслей выжженных оставил уголёк.
Простите, милые, я снова не в строю,
Душа моя, как будто бы нема.
Я в строчках ищу судьбу свою,
Но в настоящем — творческая тьма.
Искусство — плащ, укрытие от бед,
Но под плащом — звенящая дыра.
Ни рифм, ни образов, ни слов заветных нет,
Лишь пепел от вчерашнего костра.
Но знаю, лишь любимого увижу взгляд,
И мир внутри наполнится огнём.
Любовь вернёт мне всё, что я теряю, вспять,
И мы поэму новую начнём, согревая друг друга теплом.
А до тех пор — примите этот стих,
Как эхо тишины, как слабый вздох.
Он — всё, что в этот миг во мне возник,
Мой честный, но пустой этот черновик.
02.11.25
Застыл на кончике пера немой вопрос
© Copyright: Киара Миллер, 2025
Свидетельство о публикации №125110200655
Свидетельство о публикации №125110200655
Рецензии