Листок

Из пачки офисной бумаги
пятьсот листов на свет глядят.
Листок к листку, как под копирку.
Спина к спине они лежат.

Ведь родились одновременно,
с разбегом в несколько минут.
И, вроде бы, по гороскопу,
им уготован один путь.

Но нет... Кого то пачкой толстой
в уставший принтер затолкнут
и выйдет том отчётов нудных,
кого-то шредером порвут.

И лишь один из целой пачки,
Из жерла принтера спасен,
Чтоб донести чувства поэта
для той, в кого он так влюблён.

И вот лежит листок безмолвный,
от лампы млеет на столе,
А грифель чертит на нём буквы,
одну к одной в полночной мгле.

И вдруг безмолвный оживает,
Теперь не лист он, а письмо,
и  душу он приобретает,
и не бумага он давно.

Его прочтут и улыбнутся,
а может быть, что и взгрустнут,
ведь в нём теперь душа поэта
и дух мятежный был вдохнут.

Лишь он один, из сотен многих,
рожден, чтоб душу получить,
и даже будучи сожжёным
свой стих навеки сохранить...

03.11.2025