Дотрагиваешься — кожу щиплет холодом.
Додумывать нельзя — превращаешься в мяту.
Пальцы испачканы, но чисты. Проколоты
Капиллярами. Воронка формируется в пятках
И выкачивает нефть к истоку памяти.
Так глубже Перми и Карбона спит зародыш,
Обучаясь в итоге китайской грамоте,
В процессе меняя номенклатуру рода.
А закроешь глаза — рукой или веками, —
Вырастает как голограмма образ Божий
Неправильный, искаженный — словно некое
Липкое «что-то» дотронулось твоей кожи.
День мертвых
© Copyright: Егор Лобашов, 2025
Свидетельство о публикации №125110200061
Свидетельство о публикации №125110200061
Рецензии
