В монастырях, в тени Балканских гор,
Где ладан сух и лики потемнели,
Хранили память, древний разговор
О старшем брате, о святой купели.
Над черепицей — журавлиный крик.
Молились строго, жили бесновато.
И каждый взор, и каждый тусклый лик
Искал на севере защитника и брата.
Дунайский ветер бил в седой гранит,
Стучал в окно холодною ладонью.
Но дом был пуст. И древний скит
Наполнен был лишь тихою канвою.
Слова текли торжественно, как мед,
Но за словами — нищие равнины.
А тот, кто строил, кто мостил, кто жнет, —
Он говорил на языке латыни.
Чужие флаги. Гранты. Гул дорог.
Прагмат расчетливый, небратский,
Раскрыл для внуков новый кошелек
Союз Европы, сытый и голландский.
Родство осталось в пыльных букварях,
Где вьется вязь кирилловского устава.
Растаял фимиам, обрался в прах.
Осталась быль. История. Не слава.
08-11-2023
Балканский выбор
© Copyright: Андрей Апрельский-Вандышев, 2025
Свидетельство о публикации №125110206074
Свидетельство о публикации №125110206074
Рецензии