Последний день Спарты

Последний день Спарты не в громе сраженья,
Не в лязге мечей и не в ярости сечи.
Он в тихом, постыдном своем пораженье,
Когда умирают законы и крепкие речи..

Когда на стенах, где щиты отдыхали,
Висят гобелены и чуждая роскошь.
Когда старики о былом воздыхали,
А юношам доблесть казалась лишь робость..

Не враг у ворот, не фаланга чужая
Сломила хребет непреклонного строя.
А золото, тихо ряды разлагая,
Купило и труса, и псевдо-героя.

Последний день Спарты – в молчании поля,
Где больше не слышно команд лаконичных.
Где воля к победе сменилась на «волю»
К утехам пустым и забавам тепличным.

И ветер гуляет над руслом Эврота,
Неся не призывы, а стоны и лепет.
И смотрит с тоской из былого тот кто-то,
Как в прах обращается воинский трепет.

Щиты заржавели. Разорвана цельность.
И нет больше братьев, стоящих плечом.
Последний день Спарты – не гибель, а тленность,
Когда идеалы пронзили мечом.

Не вражеским – собственным. Тихим. Незримым.
И город, что выстоял в тысячах битв,
Пал ниц перед идолом, новым властителем,
Забыв простоту и суровость молитв..