безнадежной любви

там, где некогда было холодно, как на севере,
где не росли цветы даже типа клевера,
где чужие теплые руки – дивная невидаль,
ныне красуется длинный уродливый шрам.
я смотрю, как добрая герда бросает кая,
как летящей походкой выходит из мая,
и моя любовь настолько больная,
что дешевую водку глушит по вечерам.

ты – полосками по запястьям мне душу режешь,
ты такой горько-сладкий, как вкус черешен,
ты беспечен, легок, красив, небрежен,
я устала в каждом встречном тебя узнавать.
грань моих желаний – встретить тебя под вечер,
а о том, чтобы ты меня приобнял за плечи
и сказал, мол, "все раны твои залечим",
я не смею даже мечтать.

ты ускользаешь, как море течет сквозь пальцы,
мы с тобой разные, будто бы шелк и глянец,
я в твоем мире – чужачка, ты в моем – самозванец.
осознания хватит, чтоб вновь разбиться.
я эти строки устало пишу в тетрадь.
любовь жестока, мне ли не понимать.
и если не перестанешь душу мою терзать,
перестань мне хотя бы сниться.