Когда мы уходили из дома

Когда мы уходили из дома... (©"Калинов мост")



         Когда мы уходили - кирпичные острова оставляя за спинами, под рок-н-ролл и регги, когда звали дороги, и пахли ладони хлебом, небо было синее и голубей трава, и джинса наших курток надёжней любой кольчуги, феньки пестрые - непробиваемый оберег. Горизонт выгибался индейским точёным луком, идеально сплетались с  тропинками русла рек.

         Когда мы уходили в июль... До сих пор ты слышишь колокольчиков звон на потрёпанных рюкзаках нас, ушедших. Пусть каждое лето шаги всё тише, их пока ещё слышно. Чуть меньше былой размах - дух дорог несгибаем, а те, что уже за краем - пастухи облаков на небесных больших полях - слышишь, флейта над сонной дорогой ночной играет, оседая туманом сиреневым на ветвях?

         Уходили - за Вудсток, за Крымское побережье, за большие чужие и странные города... Уходя - возвращались, другие, но всё же те же. Слышишь звон колокольчика в уличных проводах?



*Есть прекрасная книга "Дети" замечательного автора - Эны Трамп, маленькая, из девяти блуждающих историй, но живая. Так вот, это оно, то самое, где много места дышать.