Я не поэт О вечном

Когда зациклен на себе и дальше носа
не можешь различить уже зерно от просо,
стихи от муторной туфты в ритмичный столбик,
как дятел на стволе ветлы по нервам долбишь...

И рассуждая сам с собой о чём-то важном,
таранишь буйной головой барьер бумажный...
Зевает Муза в стороне и нервно курит,
с усмешкой думает: « О нет, заткнись, в натуре!

Чего ты ждёшь из под пера, косяк кусая...
Не дал поспать и я с утра сегодня злая!...
В твой монотонно-нудный спич, осёл крылатый,
я запущу кривой кирпич с отборным матом...

Ты думал, что тебя вознёс Пегас к Олимпу?...
Читать твой бред нельзя без слёз, но я не всхлипну!...
Взгляни на демонов своих, окстись, увечный,
тебе б по сотке на троих, а ты о вечном!»...

Я вздрогнул так, что потолок в глазах качнулся...
Прошла минута... Выдох-вдох и я очнулся...
И понял всё, что между строк шептала Муза,
Я не поэт... А видит Бог, лошарь конфуза!...