Книжки

Твой каждый не написанный куплет,
И те краски печали и радости в книге,
Ты как каждый не дописанный сюжет,
Пылишься на полках своей же истории,

Пусть останутся после нас свои стихи,
Я обещаю, что не испортят наши слова,
Те кто будут после нас,
Не отнимут наши времена,

Их не порвет не один хулиган,
Не затопит история, опомнись мы живы пока,
Ты писатель сюжетов, не окажись, что судьба твоя вдруг не дописана,

Пусть наши кляксы станут стихами с красивым почерком,
Чтоб люди ходили смотрели среди чужих фолиантов,
Увидели книжку в начале с небольшим очерком,
А дальше пустые страницы, мой сборник талантов,

Мой дом из слюды, где полки вкручены в ребра,
Света не больше чем у умирающей звезды, не оставайся надолго,
Мои книжные страхи закованы в цепи, воздух пахнет иллюзией что все хорошо,
То различие, что было и грядет давно уж прошло,

Твой дом, не знаю какой он, цветущее поле?
Ответь, может быть он красивее чем в жизни,
Может там страхов вовсе и нет, а простор лишь для воли,
Какой бы не был ты человек, все поступки твои бескорыстны.

Тысяча «Я» смотрели как я,
Писал свою жизнь отнюдь не стихами,
И те надежды, что так не сбылись,
Обижено смотрят плохими глазами,

И в итоге мой отдел стал худшим началом для завтра,
И все ожидание неоправданных надежд,
Из красивого почерка,
Превратились в горькую правду,

Пылесошу паутину меж «Что было?»
И «Что будет?» метлой из собственных костей.
Здесь нет пауков, лишь я — живой трофей,
Сам себе в музее несбывшихся идей.

Каждый из нас, он художник, он видит и чувствует,
Запомни, что ты, только ты за себя в ответе,
Ходи по углям, только до цели, иначе жизнь тебя скушает,
И помни, живи свою жизнь, чтобы потом не разочароваться в сюжете.