Мои стихи как вырванные страницы из дневника...

Мои стихи как вырванные страницы из дневника...
В них, в каждом,  отрывки повествований и ощущений...
Одни прочтя себя узнают в каком-то эпизоде, наверняка...
Другие скажут, что такая рефлексия, излишняя, и право на существование не имеет...

И новые четверостишия вновь мои чувства в себе запрут,
Как муху в янтаре, жизнь сохранила в целой вечности...
Нет в публикации работы, рождение стихов совсем не труд...
Те строки сами просят отпустить их, под их ответственность...

Стихи иль проза с элементом рифмования...
Рифма как смазка, лишь помогает чувствам вылиться...
Чистая проза не справляется с тем Броуновским движением, что в разуме
из мыслей завихряется...
А рифма позволяет их эффективно, ловко, выловить...

И мысль энергия из чувств, боязни и желаний...
Уже неровной фразой, так рьяно бьётся по полосатому листу...
Мысли как рыбы на рыбалке, какой длинны поймаешь, не узнаешь...
Пока не выловишь на лёгкого созвучия лучистую блесну...

Как будто бы в мгновение, проходит четверть часа...
И вот ты видишь результат своей руки...
А ощущение как будто с ношей тяжкою расстался...
Всё чувства: радость иль страдание, всё упаковано в стихи.