Воздух на фоне выводил изморозь,
Я будто ничего не прожил и не вытерпел,
Реальность, давно пропахшая клизмами,
Была неподъемной и сокрушительной.
Выбивало пепельно-синее тело,
Точку-тире, дрожь и точку,
Ветки мерцают, как куринные почки,
Витраж панорамы остекленелый,
Щемит желание быть,
Разве так много в бесцельных часах?
Мне бы только дожить,
А затем расколется дно и прах,
Пополам, как на двоих литр вина,
Кубанские виноградины.
Мы эти чёрные ягоды под навесом стопы слона,
Катимся в жизнь с рукописными ссадинами.
Вопрос один, как ты, как я, заложники лучшего небытия,
Завтра расстрел в шесть тридцать,
Представь, мы на кончике острия,
Остались дилеммы и сарафан из ситца.
А что в итоге? Что писать в эпитафии?
Стыдно свою согревать ничтожность.
Но когда-нибудь точно хватит.
Ничего не прожил и не вытерпел
© Copyright: Никита Анатольев, 2025
Свидетельство о публикации №125110204380
Свидетельство о публикации №125110204380
Рецензии