Уже ноябрь. Пытаются уют
Придать дворам озябшим фонари.
В их блёклых нимбах тихо слезы льют
О чем-то вечном серые дожди.
Опало золото, осталась медь,
Уныло дотлевая на земле.
Кленовый лист, потщившись улететь,
Приник к окну, распявшись на стекле.
Неясное тревожит впереди,
И что-то цепко держит из вчера.
Опять хандрю; о, Господи, Прости!
Осенний сплин - бесовская игра.
Бездумно размышляя ни о чем,
Пойду во влажном сумраке пройдусь.
Укрывшись желтым в крапинку зонтом,
Чтоб, растеряшись, отступила грусть.
Лукавый голос шепчет в ухо мне,
Что ангелы, гардины облаков
Зашторив поплотнее в вышине
От всех, предались пению псалмов.
Но гулким звоном к вечере зовет
Старинный храм, враз морок разогнав.
И у церковных кованых ворот
Цветет бессмертник, холода поправ.
Осенняя хандра
© Copyright: Ирина Александровна Смирнова, 2025
Свидетельство о публикации №125110203881
Свидетельство о публикации №125110203881
Рецензии